Septiembre

Me dejás con una flecha y un arrobo
en el remanso de un río ancho desahogo
¿a quién le escribo poesías cuando de mí no hablo?
hay algo en la autofilia que es agobio
risa y despojo, relevo y descargo
desembarco de mercaderías taciturnas
como un ave nocturna doy vuelcos
entre nidos desconocidos
algunos más calidos que otros
siempre en la constante busqueda
de un silbido que me llegué al alma
y me desoriente en un cambio de rumbo