Si la verdad se esconde en la forma en que observamos el mundo
y ninguna verdad es igual a otra, quién determina lo verdadero.
Solía leer con pasión hojas de libros que hoy juntan polvo
como testimonios de lo curiosa que puede ser la existencia
humana, llena de conceptos que se repiten una y otra vez.
Que se crean, destrozan, mutan y vuelven a crecer.
Testimonios que declaran que una palabra no vale nada,
frente a un sin fin de acciones, de actitudes y de elecciones
que nos definen constantemente.
Hay días en los que no puedo concebir esta vida como una tragedia,
con una tolerancia alta al dolor y esta hipersensibilidad aguda,
aquello que duele y quema es solo otra sombra que nos acompaña
siempre que haya luz.
