Septiembre

Me dejás con una flecha y un arrobo
en el remanso de un río ancho desahogo
¿a quién le escribo poesías cuando de mí no hablo?
hay algo en la autofilia que es agobio
risa y despojo, relevo y descargo
desembarco de mercaderías taciturnas
como un ave nocturna doy vuelcos
entre nidos desconocidos
algunos más calidos que otros
siempre en la constante busqueda
de un silbido que me llegué al alma
y me desoriente en un cambio de rumbo

Rise

Cuando no escribo siento que las palabras me comiezan a irritar, la piel, los pulmones, la mente y el alma.
Las últimas semanas de septiembre se llevaron mis ganas y mi astucia. Me derribaron en el presente y me ahogaron en futuros inexistentes.
Tanto así, que me olvido de lo fuerte que soy.
Pero esta más que bien, ¿no?
Sin pecar de caer en una suerte de conformismo, pero moldeando lo que la vida te echa, así por partes que muchas veces no encajan muy bien del todo, se mira siempre en dirección al futuro.

Hope

Un invento de cobardes, el temor
la excusa perfecta para la pereza
de la acción
los que conocen del miedo saben
que en los desenlaces absurdos
se encuentra la virtud de vivir

Estoy cansada de la gente que no quiere sentir

Más allá

En intuiciones me aferro,
me atajo y miedo tengo,
me pregunto entonces
porque nos preocupamos
tanto, cuando solo
deseamos
sentir
más allá

Cara o cruz

La incapacidad de la mentira
se encoge de hombros y respira
un último destello de viento sur
la penúltima cara de la moneda
que impaciente gira con el fin
de tomar una decisión
la imposibilidad de ser impostor
el asombro de anécdotas lindas
un lugar en el corazón
universos paralelos de arritmia
inocencia, sonrisa y pasión

Pero esa no soy yo
si es que lo fui, alguna vez
si la fantasía, es la diferencia
si en los sueños llamé
una y otra vez al destino
pero me dio el contestador
dejando consigo un dejo
de realidad y recuerdos
sobre veranos más frescos
de lo que alguien se imagina